你的武器在哪里？
我没有武器。
你看起来过得很不错。
我耸耸肩，没再搭腔，心说：如果肚子被丧尸涮过火锅也算不错的话。
话不投机，我再次靠着墙壁躺下，继续欣赏晚霞。
刚才盖住我记忆的那张人脸是谁？
她和我是什么关系？
她在哪里？
她还活着吗？
她现在还是人吗？
就在我即将起身下楼的时候，她轻轻地躺到了我旁边。
这世界真是糟透了，她说。
我说：这斧头真是锋利。
她伸手往储物间探了探，又拉出一根铁棒，上面沾染着红的绿的黑的各种各样不知道是什么的汁液。
对付丧尸还是这玩意儿管用，她说。
我点点头表示赞同，我就亲眼见过很多人因为锐器卡在丧尸头骨里而丧生的。
你是个老师？
不，我是个作家。
她笑了，说：都差不多，而且，我不认为他们能活这么久，所以，你一定是个非常特别的作家，至少是个特别能杀丧尸的作家。
她把“特别”两个字咬得很重，直勾勾地盯着我的眼睛，仿佛想要将我看穿。
我微微颔首，无视了她的无礼。
从某种意义上来说，她并没有说错，我确实是个“特别”的作家，我不知道怎么笑，便呆呆地看着她问：多久了？
这时候，我有了一个惊人的发现——
世界的确很糟，可她却一点儿也不像是这个世界的人。
像是作为刚才的回礼一般，她同样无视了我的讶异，歪着脑袋想了一会儿，木然地呢喃道：大概，最少也有三个月了吧。
她问：你杀了多少只了？
我摇摇头说：不少，记不清。
我收拾掉整整三十三只了，还有一个人，她说。
三个月，说实话，我对这个时间没有什么概念，对她所说的杀人也没啥反应。
要是她知道我是一名丧尸的话，说不定她脸上就会出现她现在希望在我脸上看见的表情。
你看起来过得很不错，我重复了一遍她说的话。
她笑了，白皙的脸庞与这个混沌的世界格格不入，远处飘起的袅袅黑烟像是在向我强调它才是这个世界的主旋律。
我想，我要是个画家该多好。
她说：如果你是画家的话……
我丝毫没有意识到自己把心里想的话说了出来，还继续抢着说道：那我就可以把这一幕画下来。
画下来，哈哈！她还是笑，画下来给谁看呢？那群该死的丧尸吗？
会有人看的，总会有人看的……
她点点头，也不知道是不是真的相信了我说的话。
不过，你可以写下来啊，她说，虽然不是画家，但你不是作家吗？
不一样的，我摇摇头。
她沉默了半晌，最后，在夕阳即将下沉之际才缓缓开口：你说的那句话是真的吗？
什么？我问。
她说：晚霞。
白净的脸颊浮上红晕，我一时间竟有些看呆了，真的，我说。
美吗？
美。
打破这片祥和的是她肚子的咕咕声，我从衣服下面拿出一袋面包、一瓶水和一罐蓝莓酱递给她，她脸上却露出了一种我从未见过的神色。
那不是-->>